Sie hat ihn noch immer nicht berührt. Aber trotzdem hat er sie vom Kopf bis zu den Zehenspitzen gespürt, als hätte die Notapothekerin sich in eine Art Gänsehaut auf dem Brenner-Körper verwandelt. Aber er hat sich noch immer mit eiserner Disziplin gezwungen, die Augen nicht aufzumachen.
„Wenn du nicht aufpasst, nehm ich dir auch gleich dein Rachenzäpfchen weg“, hat die Notapothekerin aus ungefähr null Zentimeter Entfernung behauptet.
„Geh“, hat der Brenner mit geschlossenen Augen gelächelt.
Und dann hat die Notapothekerin nichts mehr gesagt.
Und dann hat sie sich auf ihn gestürzt. Hyäne nichts dagegen.
(Wolf Haas: Silentium)